Estar en mitad de una obra de teatro y estar contigo.

Estar en mitad de una obra de teatro del absurdo y estar contigo; y estar contigo para no caer en su locura.

Unos actores gorileándose, mostrándose con su virtud poderosa, como más animales que todos los mediocres que estamos a su lado en esta selva.

Unas actrices pavoneándose, luciéndose en su luz cegadora, ante todos los mediocres que estamos a su lado en esta granja previa al matadero.

Unos directores humaneándose, imponiéndose con su santidad reveladora, sobre todos los mediocres que estamos a su lado en este aquelarre.

Estar en mitad de una obra de teatro, con los actores alucinados, las actrices desquiciadas y los directores lobotomizados.

Estar en mitad de una obra de teatro del absurdo y estar contigo; y estar contigo para no caer de mi locura en la suya.

Podría ser el inicio de todo, mi amor, el primer día de todo.

Surgirían las estrellas, los planetas, y, en forma de cometa, un anuncio de comida rápida.

Pero antes surgirías tú.

Nacerían las montañas, las cascadas, y, como mi nueva casa, una tienda de comida rápida.

Pero antes nacerías tú.

Aparecerían los ascetas, los profetas, y, como heraldos de la buena nueva, una horda de repartidores de comida rápida.

Pero antes aparecerías tú.

Algún dios inventaría todas esas cosas, algún hombre las inventaría, sí; pero, antes de que él lo hiciese, antes de que todo eso pasase, yo inventaría mi mejor invento y ese invento serías tú.

Excavaré el amor que hay en mí para regalarte las joyas que encuentre. Bueno, más que joyas serán pedruscos, aunque quizá haya alguna piedra semipreciosa si tengo un poco de fortuna. O si tengo mucha fortuna y un pico con encanto.

También hallaré a algún faraón amortajado con el amor tajado, escondido entre quilos y quilos de arena. Le preguntaré qué tal está, qué tal está mi antiguo yo, que si de verdad necesitaba tanto desierto y tanta venda para huir de la vida.

Me dirá lo que diga, pero seguro que entona alguna canción que, tras recordar lo que yo sentí, pueda cantarte.

Sacaré ciudades de tiempos olvidados, olvidados incluso por mí. Pasearé por las calles por las que paseaba, me sentaré en las cafeterías universales donde pontificaba, pero esta vez no hablaré, no opinaré, no diré nada.

Rescataré algunos pequeños poemas que aún siento como propios y, tras quitarles la arena del desierto, te los dedicaré.

Excavaré el amor que hay en mí para buscar joyas que regalarte.

Excavaré el amor que hay en mí y entonces saldrás tú.

Nuestro amor es nuestro amor y no otro. Ni sale en las películas, ni sale en más canciones que las nuestras.

No soy el príncipe romántico y aventurero que viene a salvarte; que ha vencido a no sé cuántos monstruos; que consiguió un cuerpazo, en una partida de cartas, en un tugurio de magos.

Y quizá, tal vez, puede, tú no seas una princesa.

No soy un guapo millonario que se enamora de una autónoma de los ramos; no soy una bestia maldita que se libertará para ser un bello enamorado. Ni soy rico, ni tengo encanto.

Y quizá, tal vez, puede, a ti no te importe.

Nuestro amor es nuestro amor y no otro. Aunque nos falten y aunque nos sobren piezas para construir ese amor perfecto.

Nuestro amor es nuestro amor y no otro.